OREILLER   On sort du lit, on s’échappe du lit, on s’attache sur le lit… Finalement, dans TRAPPES, le matelas ne favorise pas trop le sommeil. Ne comptez pas sur Joël Cerutti et/ou Ludovic Breda pour s’endormir sur leurs oreillers de paresse.

67.

Le SM est-il la FM de la libido entravée?

Charles tenta, jusque une microseconde, de nier l’évidence. Se pincer pour croire que la réalité se montrait sous son faux jour. Thulle, loin ? Ses cinq sens aux aguets remarquèrent : les liens coupés (yeux), il s’en assura en examinant les cordes tranchées (toucher), en plus du parfum de Thulle (Absolutely Man, de Gyvenchard) il huma des senteurs inconnues (olfactif) et n’entendit plus le gazouillis des volatiles (ouïe).
Facile de savoir/comprendre qu’un étranger en la demeure s’était inoculé dans l’organisme de l’habitat.
Charles augmenta ses perceptions.
L’inconnu, qui avait libéré Thulle, toujours là ? Dehors, les piafs se montraient muets de leurs pépiements, ce qui signifie, normalement, une présence inopportune dans les environs.
Aucune arme sous la main – et il n’en avait pas la pratique – seul avec lui-même, Charles espérait une zone dégagée.
Perdu, tout faux dans l’erreur si humaine.
Le coup le cueillit par surprise, par derrière, par un agresseur silencieux de ses déplacements. Le noir lui tendit les bras, il ne résista pas à la tentation. Il ne se savait pas aussi grosse nuque. Au sortir de l’inconscience, il deviendrait un Couillon Célèbre. Peut-être décédé avant l’heure. Cela dépendait du Business Plan Mortuaire de son agresseur…

Gérard bouffait des kilomètres, le pied sur les gaz, respectant les limitations. A sa gauche, d’autres conducteurs le dépassaient, furibards de subir un con accro aux panneaux indicateurs. Des têtes se tournaient vers lui, au moment du croisement, affichant une dédaigneuse commisération.
Gérard s’en tapait, ce n’était pas le moment de se comporter en chauffard.
L’esprit, sur pilote automatique, chassait une indication fantôme. Une dernière pièce de Thulle ne se casait pas dans l’ensemble du puzzle. Une réciprocité dans l’équilibre manquait. Cela agaçait Gérard. Ne plus y songer se révélait sa stratégie la plus élaborée afin de décrocher le grelot, que ça tinte au sein de sa caboche.
Après 136 kilomètres, l’éclair zébra ses cellules grises.
Bon sang que c’était bien sûr. Elémentaire.
Quelle frustration d’être futé rétroactivement ! Il savait comment retrouver le Ping du Pong, le Pong du Ping, la balle rebondissait dans un bruit moqueur. Il avait de quoi étayer son instinct prémonitoire. Pas de freinage brusque et théâtral. A la première sortie, il quitta puis emprunta l’autoroute en sens inverse.

Adepte d’une sexualité sans attrait vers la souffrance, Charles émergea des limbes SM ligoté. A son tour d’être noué de corps et de tripes. Lui qui avait modéré comme il l’avait pu les élans tortionnaires de Gérard, allait-il passer à la question?

– Réveillé ?

Le Ping du Pong (ou son frère au Pong devançant le Ping), malgré sa taille menue, le toisait au pied du lit.

– Je fais juste semblant de me croire en dehors d’un rêve.

Ping Pong maniait le vocabulaire de façon plus frustre et ne souhaitait pas s’embarquer dans une joute oratoire. Le silence à sa réplique passait les nerfs de Charles au papier de verre. Il remplit le vide des mots par :

– C’est toi Le Disciple ?
– Un grand mot. J’ai découpé un tas de viande froide. Et reçu un salaire conséquent en retour.
– Pour me détacher, combien?
– Au-dessus de tes moyens.
– On fait quoi ? Le Scrabble avec les mains attachées, j’aurais des problèmes.
– Thulle. Il doit me donner des consignes.

Ping Pong se remit devant la fenêtre, tel ces gros chats castrés dont la journée se passe devant les vitres, agitant les oreilles à la moindre connerie dehors. Lien rompu. Celui-là en tout cas.

A l’agence, personne n’en menait très large. Faute professionnelle, il y avait. Une grave. Le plus nunuche des débutants ne partait pas sur les routes sans un examen poussé de sa cliente et de ses affaires. Etape bâclée par l’accompagnant de Brigitte.
A charge de la société, dès lors, de recommencer tout le processus. Palpée, scannée, tripatouillée sous des coutures anatomiques insoupçonnées, ils finirent par repérer et neutraliser le traceur injecté dans son organisme. Brigitte remplit un formulaire papier où elle coucha ses doléances. Sur les lignes en dessous de «Motifs de la réclamation», elle inscrivit : «Bouts du cadavre de mon mari dans le frigo ». Ce qui devait être une première.
Affable, le directeur lui garantit que la seconde tentative serait la bonne.
– Il sera impossible de vous retrouvez, cette fois, je vous le garantis !

Ping Pong se laissa lui aussi avoir comme un bleu. Gérard lui refit une raie sur le sommet du crâne avec un peigne en forme de tisonnier. Ping Pong mit deux bonnes heures à retrouver un semblant de conscience, arrimé sur le matelas comme, avant lui, Thulle et Charles. Jamais deux sans trois dans ce genre de guerre.

– Bonsoir, accueillit Charles. Sympa d’être venu nous voir ! J’ai compris un peu tard que ton patron Thulle s’était injecté un traceur comme il l’avait fait avec Brigitte… Histoire d’assurer ses arrières à lui. Et qu’il y aurait bien quelqu’un pour venir le secourir… Une question, une seule: où sont Thulle et Brigitte ?

(à suivre…)