BALLE PAS PERDUE  Une chose est certaine, un personnage a reçu une balle, il saigne, il est blessé… Mais est-ce notre Zinzin d’Autre Dieu ou notre Noble Gérard qui est… ? Oui, au fait, il est quoi, Gérard? Depuis le temps que l’on se le demande… 

59.

Quand les balles partent, le chargeur se sent orphelin.

– Gérard, il est…
Brigitte puisa dans ses forces ténues, réussit à souffler en souffrant…
– Gérard, il est… blessé, peut-être, je ne sais pas…
– Peut-être ?
– C’est la tache… dans l’appartement…
– La tache ?
– Oui, la grosse tache de sang sur le tapis… blanc…

De Weinbrouck, en pleine grimpée d’empathie, jura, mais un peu tard, qu’il était temps de s’enquérir d’une adresse. Il ouvrit son large bec et se dit qu’il avait peut-être laissé tomber sa proie. Un truc à perdre des plumes en chauffant celles de la presse. Il pouvait en prendre pour son grade et, allez savoir, le perdre. La Forensique reçut la consigne impérieuse d’un départ sur les chapeaux de roue. Et d’une discrétion absolue vis-à-vis des médias.

Le premier tweet gazouilla 6 minutes et 30 secondes plus tard sur le réseau. L’APPARTEMENT DU TUEUR AUX MORCEAUX PEUT-ETRE LOCALISE. LA POLICE SOUS PEU SUR LES LIEUX. 89 signes qui commencèrent à polluer la vie des forces de l’ordre.

Un chouïa avant l’arrivée de la police, appartement de Louis-Marcel Thulle

La vie, le fil, le sang. Le sang circule dans des fils veineux qui maintiennent la vie. Une circulation prévue à usage interne. Lorsque cela fuite, les liens avec la conscience se rompent. Petit à petit, l’existence se vide de sa substance. La réalité flotte, les perceptions tanguent.
Il avait encaissé la balle sans trop y croire. Une microseconde et ce que l’on pensait comme acquis devient d’une extrême fragilité. La douleur se révéla si intense que son cerveau refusa, au début, d’en tenir compte. Il voulait gagner des secondes, se croire encore immortel, niant le cul de sac. Puis l’explosion se répandit brutalement dans le moindre de ses atomes. Un mal être absolu qui irradiait depuis le sternum avant de le torturer depuis les petits doigts jusqu’au bout de ses mèches. Mal. Saloperie. Mal jusqu’à en crever ? Quand ?

Même endroit, arrivée de la maréchaussée

Albert de Weinbrouck (pointure 42), Erasme Ocontwar (pointure 44) foulaient le parquet de l’appartement de Louis-Marcel Thulle (pointure 38, si les pantoufles usées à l’entrée lui appartenaient). Le plancher n’avait rien de flottant, c’était un rude, en chêne, ancien, ajusté lattes après lattes. Par contre, les deux flics marchaient sur un terrain mouvant ou miné. Dans l’un comme dans l’autre, ils savaient que le moindre faux pas ne le serait plus pardonné.
Au pied de l’immeuble, la masse des médias devenait de plus en plus compacte.
Un second tweet – bien anonyme – leur avait indiqué les détails géographiques qui caractérisaient la localisation de Louis-Marcel Thuller. Son adresse, quoi. Albert et Erasme s’étaient engouffrés dans la cage d’escalier avant que la haie des caméras ne devienne infranchissable. La Forensique s’activait comme des petites fourmis. Elle avait tissé un écheveau de bandes jaunes autour du tapis. Un épais laineux, jadis immaculé, à présent salopé par une flaque sèche de rhésus.
– Commissaire, vous devriez venir… dit un spécialiste, derrière son masque, habillé comme un chirurgien qui s’apprête à inciser.
De Weinbrouck partit du salon pour aboutir dans la cuisine. D’une propreté hygiénique. Des plaques de cuisson à la poignée du frigo, ça rutilait de toutes les dents chromées.
Cela sentait plus la javel que la popote.
A se demander si cela avait été utilisé ne serait-ce qu’une seule fois. Juste derrière, une seconde pièce, plus petite, où les boîtes de conserve semblaient alignées au fil à plomb. Impérial, un congélateur de 400 litres, ouvert, exhibait un contenu macabre. Une collection, bien emballée, des membres, têtes et troncs divers, se réchauffait sous les projecteurs de la Forensique.
– Bon, ben voilà, on a trouvé le nid… releva De Weinbrouck
– Reste plus qu’à mettre la main sur la Reine Pondeuse… reprit Erasme.

Petit retour temporel en arrière, même lieu

Affaibli, poisseux, plus ou moins évanoui, il s’égouttait sans dégoûter son agresseur. Celui-ci le tirait par les aisselles hors du salon. Il soufflait comme asthmatique en quête de Ventolin… Le laissait lourdement tomber quand il reprenait ses forces. Un ballot ballot, voilà ce qu’il était. Emballé, pesé, jeté dans l’ascenseur. La tête qui heurtait le sol. Odeur de Mister Proper, c’est si propre qu’on peut même choir dedans. Dessus plutôt.
Des treuils, des câbles qui s’activèrent, la cage qui descendait vers un sous-sol, parking. Sa chemise ? Une éponge qui se gorgeait d’un liquide chaud. Une éponge de tissus. Il ne tournait pas de l’œil. Bruit. Le clac d’une voiture ouverte par une clé électronique. A distance. En son fort intérieur, l’imminence de l’inéluctable assiégeait sa conscience.
Il numérotait ses acabits.
Allait-il survivre ? Sa faiblesse renforçait ses doutes. Paradoxalement. On le souleva. Sans ménagement, il tomba dans un coffre. Sa joue râpa sur le revêtement synthétique. On lui replia les jambes. Cela se renferma, un piège à loup qui enserre les pattes d’un animal apeuré. De la trouille. Bleue. Le funeste qui se profilait. Certain. Pour lui. Il en venait à douter de lui. Qui était-il ?
Au fond.
Il avait comme un trou.
Celui d’une tombe ?

(à suivre)