GERARD, IL EST…   Le commissaire De Weinbrouck se demande si cette enquête ne vire pas à l’asile de dingues. Si fait! Il doit partir y enquêter pour comprendre comment a disparu un des personnages principaux. Ce qui le rendra plus fou encore…

54.

Une zone de dépression centrée sur les îles britanniques détermine notre temps.

De Weinbrouck s’affola peu de cette disparition. Brigitte avait été ébranlée par la mort de son mari, elle était entrée en hôpital psychiatrique pour se remettre, mais elle avait dû en avoir marre de la bouffe pas comestible et décider d’aller voir ailleurs si la vie y était encore.

Érasme Ocontwar dut s’enfiler toute affaire cessante sa blanche à l’acide acétylsalicylique. Et les deux flics se dirigèrent vers le dernier endroit où Brigitte Duclos, veuve Vaucresson, avait été aperçue : sa chambre !

Ils n’y constatèrent rien qui les alarma. Brigitte s’était changée, laissant sa tenue d’hospitalisée déposée sagement sur le dossier d’une chaise. Elle avait remis les vêtements qu’elle portait en arrivant. Le minimum syndical d’objets sanitaires qu’elle s’était fait livrer était toujours disposé autour de l’évier de celle qui s’appelait « salle de bain », sans en justifier les qualités.

– Bon, elle a disparu quand, cette patiente ? demanda comme par routine Albert de Weinbrouck à la quadragénaire dont le protubérant sein gauche arborait un badge la nommant Clairette Angot et la titrant infirmière en sous-chef.

– Entre hier et ce matin. Elle a mangé son dîner, mais son petit-déjeuner est resté là.

– Et vous vous êtes aperçue de sa disparition à quel moment ?

– Je ne m’en suis pas rendu compte. C’est un monsieur qui m’a demandé où elle était passée.

– Quel monsieur ?

– Celui qui fait les cent pas près des ascenseurs. Je l’ai prié de ne pas traîner dans le service. Donc, il attend là !

Lorsqu’ils étaient arrivés sur le palier de l’étage, de Weinbrouck et Ocontwar n’avaient aperçu personne.

– Bon, il ressemblait à quoi, ce type ?

– À rien.

– Mais encore ?

– À rien.

– Dites, ma petite dame, si tous les témoins étaient comme vous, il n’y aurait pas beaucoup d’affaires élucidées.

– Je suis infirmière, pas indic de police.

– Non, mais un minimum de vigilance sur ce qui se passe dans votre service serait le bienvenu.

– J’ai assez de boulot avec les patients.

– Que vous laissez s’échapper !

– Elle ne s’est pas échappée, elle est partie.

– Bon, je ne vois pas bien la différence !

– Elle n’était pas colloquée, juste en traitement. Il lui arrivait de quitter sa chambre régulièrement.

– Et elle se changeait pour sortir de sa chambre ?

– Oui.

– Et elle allait où ?

– Je n’en sais rien.

Albert de Weinbrouck pensa que passer un demi-chapitre à interroger quelqu’un qui avait aussi peu à dire ne ferait pas avancer l’affaire d’un fifrelin.

– Viens, Érasme, on va aller voir plus loin si nous y sommes.

Et les deux s’emportèrent vers le commissariat sans prononcer le moindre remerciement à l’égard de celle qui en méritait peu.

– Agnès, vous voulez bien tenter de joindre Gérard Pierlot.

– J’ai noté le numéro de l’appelant tantôt, je vous passe la communication tout de suite.

Quelques minutes s’émiettèrent.

De Weinbrouck s’enquit à travers la porte de l’avancement de l’appel.

– Ça sonne dans le vide. Je continue d’essayer.

Vint le moment tant attendu. Quelqu’un répondit.

– Commissaire, voilà ! Sur la une !

Il fut bien aise de pouvoir enfin demander à Gérard ce qu’il savait de la disparition de Brigitte.

– C’est vous, Pierlot ?

Une voie féminine lui stipula :

– Vous faites erreur, monsieur, il n’y a pas de monsieur Pierlot ici.

– Pourtant, il m’a appelé de ce numéro il y a une heure.

– Je ne pense pas.

– Je suis où, là ?

– À l’hôpital psychiatrique Roger-Jean Gouyé.

– Et vous êtes ?

– Clairette Angot, l’infirmière, et vous ?

Le Phacochère ne prit même pas la peine de répondre. Il reposa le combiné sur sa fourche.

L’idée d’Érasme Ocontwar trottait dans la tête d’Albert de Weinbrouck. Les vols de morceaux de cadavres à Milan, ça pouvait tenir la route et relevait de la folie plutôt que de la criminalité. Le fait de les semer comme Madame Larousse les définitions allait permettre à l’auteur de ces faits de gagner un bon à valoir sur un séjour auprès de l’insipide, incolore et probablement inodore Clairette Angot, mais pas de passer devant un tribunal.

Par contre, la tête d’Olivier Vaucresson ne venait pas de Milan. Il était encore vivant le matin du jour de sa mort, comme tout le monde. Mais on n’avait toujours retrouvé que sa cafetière, pas le reste du service !

Ainsi erraient les pensées dubitatives du commissaire de Weinbrouck. Il avait débloqué le verrou qui stabilisait son siège et avait basculé celui-ci vers l’arrière. Il attendait quoi ? Il ne le savait pas lui-même. Une panne d’inspiration. Non ? Mais rien pour la nourrir, oui !

C’est la porte de son bureau qui se réveilla la première en étant heurtée avec un certain allant.

– ’Trez

Une femme se précipita sur une des chaises réservées aux visiteurs. De Weinbrouck se dépêcha de reprendre une posture digne. Face à lui, Brigitte. Hagarde. Terrorisée. Hirsute. Enlaidie par la dépression. Hallucinée par les médicaments.

– Commissaire…

– Je vous écoute…

– Gérard…

– Qu’y a-t-il ?

– Il est…

– Ne me dites pas !

– Il est…

– Mort ?

– Non !

– Il est quoi ?

– Il est…

Et Brigitte de dégringoler de sa chaise en pagaille, victime d’un nouvel évanouissement.

(à suivre…)